Um pouco de Mariana

Não sei quem adicionou quem, só sei que ela começou a me chamar a atenção quando fez, inesperadamente, uma resenha de um conto meu. A beleza do texto, a profundidade da análise, a resenha me deixou estarrecida.

Vos digo, leitores, agora que me aventuro no campo da resenha, essa mulher é mestre no que faz. Mas mais do que isso: comecei a desafia-la a produzir a própria literatura; alguém com aquela linguagem e aquele conhecimento com toda certeza seria capaz de produzir boa literatura.

Acertei na mosca.

Ela já escrevia, só não contava pra ninguém. Aliás, até hoje dá uma trabalheira danada para fazer ela mostrar alguma coisa. Mas enfim, venci.

O nome dela é Mariana Belize, idealizadora do projeto Olho de Belize, e ela escreve MUITO. Confere aí!

Não jogue a âncora aqui

não jogue

nem mesmo as suas palavras

não jogue com elas

não jogue

não faça o nó

desfaça essa cara

disfarça

engole a revolta

e volta

transforma esse nojo

em calma

e não jogue essa pedra

não jogue

não quebre a corrente, se entregue

à maré das ocultas serpentes

se forme

não olhe pra trás

largue tudo aqui nesse barco

reme de volta pra casa

não há lar

não há fidelidade

não há fartura nem pôr-do-sol

não jogue a âncora

aqui

não jogue comigo pelo placar

não estapeie a própria cara

não brigue com a lua vermelha

não

não jogue a corda

não atenda o telefone

não escreva a carta

não

não jogue a âncora aqui

don’t play the piano

não jogue o lixo fora

não pegue o casaco

não

não escreva uma carta pro marido

não beije o cachorro

não se despeça de mim

não

não jogue a âncora

não cate essas pedras

desfaça o nós

não pule do prédio

não atravesse no sinal verde

não tome as pílulas assim

exageradamente

não

não pegue a faca.

Não jogue essa âncora.

Não deite no rio.

Não morra, por favor.

Me dê um sinal,

Virgínia.

Não.

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Dilma, Andrea, Virginia

(A todas as mulheres intelectuais que estão nas universidades provando o machismo todo dia)

Mulheres, se um homem não puder te ofender
te engolir
te comer
pelo teu trabalho intelectual,
dizendo que é medíocre
mediano
ridículo
inábil
Mulheres, se um homem não puder te ofender
pelas tuas ideias e pensamentos,
dizendo que são loucura
babaquice
transtorno
inutilidade
Mulheres, se um homem
qualquer um da Academia
não puder te definir como simplória
inocente
ingênua
/naive/
jovenzinha
coitadinha
em matéria de academicismos
muitas vezes decorativos curriculares
aquelas coisas altamente questionáveis
nós sabemos que não são eternizáveis
nós sabemos que a teoria
na prática
é outra
Mulheres,
se um homem não puder te chamar de medíocre
te ofender pela tua intelectualidade...
te chamar de burra
gorda
fedelha
cadela
vadia
vagabunda
filha da puta

Mulheres,
com certeza,
ele vai apelar...

rindo
cagando
e andando
carregando
seus podres poderes.

Mulheres,
ele vai dizer que você é feia.

Se ele disser
e ele vai dizer,
não acredite e dê uma bela gargalhada.

É, como diria meu povo aqui de Belford Roxo,
povo crudelíssimo, glória a Maria!:
Issaí é recalque, lindeza...
puro recalque.

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Cartão de visita

Revisar eternamente

o que ser mulher re-

apresenta

ao mundo de maquiavel:

requisitada dama na sala,

língua ferina no corredor,

pernas abertas na alcova.

Repisar eternamente

a graça divina

de um útero macio e fundo

parecendo um túmulo

dessa cidade de papel.

Reinterpretar a realidade

espúria

desse trinômio:

breu, silêncio, sorte.

Ser. Mulher. Morte. Repita devagar.

As três marias parecem danificadas

no céu poente que construo

não parecem coloridas

nem pulsantes.

Eu carrego meu barco

sem Barqueiro que conduza

pra dentro de qual inferno

a vida me ameaçava?

Mãe, Pai, Avó, Família

Sacra pertença, ingrata

herança, perniciosa, a monstra bebê

que nasceu curtida no fel

e na desgraça.

Ainda nem nasci e já sinto

o empuxo

da falácia.

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Lendo Euclides da Cunha

A terra:

entrada sertão

drenagem caótica das torrentes

o rabisco de um rio

arbustos flexuosos entrechassados de bromélias rubras

a truncadura malgradada

desde aqueles tempos, as lindes de um deserto.

É uma paragem impressionadora

mares de pedra

ruinarias de castelos

arestas dos fragmentos

à luz crua dos dias sertanejos.

aquele ignoto trecho do sertão:

a natureza, em roda, lhe imita o regímen brutal...

escombros de terremotos

em roda uma elipse majestosa de montanhas...

uma inércia cômoda de mendigos fartos

no ascender do verão acentua-se o desequilíbrio.

desce a noite, sem crepúsculo, de chofre…

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há uma parte de mim que corre

de canto a canto, ela se apressa

em ações desgovernadas

que eu observo sem julgar

há uma parte de mim que senta

numa cadeira todo dia tentando

esquecer o passado

que eu observo sem chorar

há uma parte de mim que ouve

canto gregoriano e heavy metal

ela se descuida de todo o resto

e eu observo sem cessar

há uma parte de mim que escreve

prosa, poema, cartas para ninguém

dedicada a ajustar as palavras...

ensaiando as lacunas que eu observo

há uma parte de mim que chora

mas essa eu não tenho coragem de encarar

fico atrás da porta do quarto escuro

encostada na porta, eu desperto e durmo

enquanto lá dentro ela clama e soluça:

Nós nunca seremos uma só

nós nunca seremos uma só

nós nunca seremos uma só…

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Foi quando ela me disse

você não é poeta,

emendou um querida

porque precisava

parecer

simpática.

Deixei o café esfriar

enquanto escrevia.

Pareço um demônio no espelho?

Quando enxergo meus chifres

e meus pés envergam

sei que a noite vai ser difícil.

As bruxas se soltaram

do porão da minha cabeça.

E eu estou sentada,

marcando uma reunião comigo mesma.

Foi quando ela disse

escrever pra quê

nem adianta se esforçar

você não é poeta

eu reconheceria

se

você

fosse

algo.

Do nunca duvidei, bicho

é o fato de que minha irmã me odeia desde

desde quando

desde?

Eu tinha quatro anos quando

entrei na casa do estranho pela

primeira vez

e foi instantâneo:

o demônio entrou no meu corpo

o demônio se apossou de mim

e quando olho no espelho e vejo

essa mulher

essa estranha

meus olhos, os olhos dela

sendo unívocos

como um sistema que se retroalimenta

de gritos e sussurros

ela insistiu

você devia ter vergonha,

você devia se esforçar mais

você devia

devia

você

me

deve

a

vida

ontem, o incêndio começou dentro do meu estômago

o prazer do silêncio

de dentro

esfumaçado pelo crepitar das chamas

foi o demônio que jogou o álcool

eu expliquei pros policiais

eu sou só uma tecelã, bicho.

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Mirror, error

Uma face desfigurada é o que se apresenta, sem olheiras, enigmática. Sobrancelhas por fazer, é a face da morte que encaro, dia após dia, ao olhar de soslaio o espelho do banheiro. Viro para a parede e não é mais de espelho que quero falar. Quero olhar dentro, tudo me cansa e amarra o tráfego.

Não há encanto para o indizível. Na verdade, os interlocutores se calaram. Não nasça com tudo na casa 12, sem uma casa 11 povoada de mulheres pagãs de fel e fome. Estou sozinha nesta barca. Eu só tenho dez centavos.

É o silêncio que assusta. O que está atrás de mim que não enxergo? À noite, ainda que seja de lua cheia, esconde as sombras maiores. Tenho pensado na relação entre o sol e a sombra. Ele é a maior luz que conhecemos, no entanto, projeta a maior sombra. Só vejo minha sombra apagada ao meio dia, a luz de pino na ribalta. Vida é teatro ou vida é sonho?

Uma princesa encantada, uma fera flechada, uma clichê cantora de ópera, uma mulher que nasceu Hamlet, mas só faria Ofélia. Eu sou um desastre na vida, não tenho roteiro e a mãe que me deram me ensinou a virulência da caçada.

Pacifista porque fraca. Vegetariana porque nojenta. Nasci mulher por um erro genético. Hoje eu dei de querer entender as coisas, a chuva veio e eu não pude sair. Não tenho narrativa. Nem em primeira pessoa as coisas se constroem. Só um berreiro permanente como uma maternidade em plena lua cheia. A Deusa que mora em mim é Mãe das Lágrimas, dos Tormentos. Mãe da Noite. Quanto maior a noite, maior o silêncio. Aradia, quanto maior a escuridão, maior é a força do mistério de quando se entrega às forças abissais. Sem trégua.

Se eu sentia prazer com o pecado, então só podia ser do Diabo. E foi assim que me marquei pra sempre e ninguém me cura. Corro, fujo e outra vez diante de Lúcifer. Basta me olhar no espelho, virado novamente com sua lâmina a me ferir. Problemas de imagem, astigmatismo, hipermetropia, dentes tortos, problemas de auto-imagem, querer morrer não é uma escolha sábia.

Busca de poder por meios inóspitos, uma bruxa carregando uma vassoura me escolheu. Ria de tudo. Me ensinava a morrer devagar. Ninguém percebia. Quatro dias em cima da cama, morrendo. No quinto dia, o médico disse que era falta de pau. No sexto dia, o médico receitou prozac. No sétimo dia, eu descansei de minha obra de silêncio e prisão.

Como escrever um romance só de vazios? Como não sucumbir à minha própria beleza refletida no espelho da minha mãe? Como não se perder quando ela largou minha mão a primeira vez no meio da rua e eu tive que achar o caminho de casa sozinha de novo e de novo e de novo…? Depois, na praia, me afoguei, mas o mar não quis que eu morresse. Mamãe quis. Eu queria tanto viver pra mamãe. Pra sempre, amando e protegendo e cuidando. Eu a amava. Mas ela jamais secou as minhas lágrimas.

Ninguém secou. Meu pai fugiu porque eu cresci e era complexa demais. Como Gregor Samsa, um dia eu acordei na casa dele com patas a mais do que ele queria. Uma gata só tem quatro patas, ele sussurrou. Mas eu nunca fui uma gata.

Aracne, sua doida, eu tecia meu tapete de fúria.

Já escreveu se ollhando no espelho? Eu vejo os mares salgados dos olhos do mundo e tudo se transforma quando apago as luzes e deixo de ver a mim mesma para partilhar do silêncio da chuva. Sagrado momento de fala cativa, salada mista com a natureza fria que me embala. Pranteio nas rosas vermelhas para que os amantes se separem, mas as rosas sobrevivam. Meu jardim de silêncios bem adubados com a rotina intempestiva de ônibus e trens e nunca vou viajar. Fico aqui eternamente falando sobre mares dos olhos que vejo no espelho. Tragada pela minha força de abismo, o fel da mágoa me corroendo. Quero colocar pra fora, mas não gosto de vomitar, acho nojento e eu escrevo hoje pra não ter veneno amanhã quando estiver em sociedade e tiver que falar o que estou pensando porque todos são invasivos como meus pensamentos.

Não, não tem roteiro. A beleza está nos detalhes porque os olhos de Lúcifer brilham nos meus, Marte volátil deslizando na terra como a serpente de Eva. Eu sou Eva pulando corda com um cipó no paraíso. Pauso o filme e esqueço porque fui engolida por essa escrita insossa.

Não sou Graciliano e por isso escolho os adjetivos para usar no texto a partir de critérios unicamente idiotas.

As pessoas gostam de histórias para ler em silêncio, eu gosto de histórias para ler em silêncio do entreguerras quando o eco das bombas ainda passa arrepiando como um espírito das trevas. Pareço com a minha mãe ou com o meu pai? Pareço comigo mesma. Busco respostas no fim da noite, mas antes que possa encontrá-las, o sol nasce.

Quero ser enterrada com rosas vermelhas pelo meu corpo inteiro. Quero ser lavada com rosas vermelhas. Quero rosas vermelhas por todo meu corpo. Quero agora uma rosa vermelha pra afastar os fantasmas já que não posso fumar. Rosa vermelha é meu fim e meu pecado.

Foi por uma rosa vermelha que fui perseguida e morta, enforcada com meu desânimo, um coração arrebatado pela imensa sensação de Deus e depois tragado pelo silêncio de uma instituição católica apostólica romana mas que não identifica seus santos, apenas seus invasores. Fiquei no meio, entre pecadora e santa porque era pobre. Enforcaram meu Desejo. Eu estou aqui.

Escrevo para não vomitar amanhã no colarinho dos professores. Não tem enredo. Acabou.

Alea jacta est.

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Mariana Belize, que criou e escreve no Projeto Literário Olho de Belize, é mestranda em Literatura Brasileira pelo Programa de Letras vernáculas da UFRJ. Estuda a obra de Ronaldo Lima Lins, mais especificamente o romance "As perguntas de Gauguin". Formada em Letras - Língua Portuguesa/ Literaturas - da UFRRJ – Nova Iguaçu. Escreve resenhas críticas com base nos seus estudos de Crítica e Teoria Literária com base na Estética da Recepção e estudos sobre a relação entre arte e vida.

~Maya