Manuella dos pés pequenos

Manuella me procurou. Já não vive no Brasil, mas carrega pedaços dessa pátria massacrada no peito. Para minha sorte, como curadora deste projeto, escolheu o Bibliofilia para mostrar um tanto de seu trabalho.

Veio o livro todo. Divulgação avulsa ou resenha?
Concordamos em divulgação. Me parece que os não publicados andam um pouco envergonhados em mostrar a que vieram; já a pilha de livros pra resenhar - graças a Deus - só cresce.

Só digo de antemão que quero um dia o livro impresso pra rabiscar. Porque sim, porque descobri o prazer de tornar meu o livro alheio.

Por hora, deixo aqui a degustação.
Babemos por mais, porque quando o aperitivo apetece, a fome aumenta.

Conheçam Manuella Bezerra de Melo:

Faço questão que não chores sob meu pó
quando me for descansarei de ti não posso
esperar sua ida se estou a ser envenenada
como alface velha verduraria classe média
alta onde você flutua com seus tacos de madeira
em minha marcha cóvica não cabe sua tristeza
porque parou meu coração pra não ter mais
que ouvir você querendo que não fosse eu
querendo outra roupa cabelo voz andar diálogos
parei meus batimentos serpenteada do corticoide
que bebi pra acalmar um pulmão ofegante
que nunca alcançou tua expectativa de beleza
de modos de limpeza de sacramentos e sacerdócio
pleno caso de escravo que escraviza até desfalecer
permanentemente o coração que esperou amor
e pulsou a ultima vez ansioso por saber se afinal
elegera bem e adequadamente a aparência da
hora de nosso provisório adeus até o dia que
nos encontraremos como uma Soraia e Cláudia
qualquer a tentar a cura espiritual dessa patologia
que você chamou de amor

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Não passei fome e me compadeço
em meu privilégio não cortei cana
menina nem andei quilômetros a
pata ou boleia até a escola
Não sou tão rasa que não
se possa tirar proveito nem
tão sabida que se oriente imitar
falta-me chão de pedra e doem
demasiadamente pouco
os calos nos caminhos sob o
rubro céu que vivo; mas
sinto o peso abrupto de quem
vejo não eleito escolho sua trilha
arrasto consigo sua caçamba
Apunho da menina esse facão
e dele extraio pra ela seu trabalho
e sua doçura; não há poesia
sem dividir este peso

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Vomitar nesse papel não vai extrair do
meu estômago a acidez do vinho
pisoteado de madrugada mas para alcançar
as metáforas do Chico refestelei-me
na saliva de teus cônjuges e descobri que
lá não mora mais o amor de ninguém

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Esses e muitos outros poemas estão no livro "Pés Pequenos para tanto corpo", Editora Ututau, 2019.
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Nascida no Recife, Manuella é jornalista, escritora e investigadora. Trabalhou como repórter, produtora, redatora, foi de ativista à dona de cafeteria, mas largou tudo porque faz mais sentido largar que segurar. A única coisa que leva na sacola é o Rio Capibaribe. Escreve nas horas vagas e quando atenção permite espasmos, poemas, crônicas e contos infantis. Viveu no Brasil, na Argentina virou aldeã, hoje está em Portugal. Morou em Braga, atualmente reside em Guimarães, amanhã é outro dia. Está na antologia Pedaladas Poéticas (Aquarela Brasileira, 2017), publicou Desanônima (Autografia, 2017) e Existem Sonhos na Rua Amarela (Multifoco, 2018). Dedica-se a um mestrado de Teoria da Literatura e Literaturas Lusófonas da Universidade do Minho (Uminho).

~Maya

Fora de Controle

Natalia e eu somos conterrâneas. Eu já a conhecia daqui ou ali, mas lembro claramente da tarde de sábado no Zarabatana Café, em Caxias do Sul (RS) quando contei a ela que ministraria um painel sobre literatura LGBT e recebi dela um sorriso, um incentivo e o livro "Amora". Tive receio de contar a ela que, com uma autora do gabarito dela, com um livro como "Amora" disponíveis na cidade, a painelista seria eu, uma autora hétero sem nenhuma obra publicada com temática LGBT, mas veio o sorriso, o incentivo e o livro.

Adorei a Natalia de imediato. A simplicidade dela, a forma de lidar com os sonhos das pessoas que ainda não "chegaram lá". E então veio o Jabuti. Não acho justo dizer que me senti representada porque o esforço foi todo dela e a obra tira da invisibilidade um grupo no qual não pertenço. Mas ainda assim, bom, eu me senti representada por mil outros motivo e celebrei a vitória dela com o mesmo entusiasmo que celebro as vitórias de autores como ela: talentosos, apaixonados e que nunca olham os demais com o desdém de quem tá uns bons passos além.

Meu apreço pela Natalia tem mil motivos que não cabem citar aqui, e foi por isso que fiz questão de prestigiar seu lançamento e começar a leitura de "Controle" tão logo fosse possível.

Controle, primeiro romance de Natalia Borges Polesso. Primeiro livro de ficção que eu risquei e marquei.

Maria Fernanda é epilética. De uma infância cheia de apostas, aventuras e bons amigos para uma adolescência de clausura, isolamento, medo, culpa. Nanda não está no controle de seu próprio cérebro e a qualquer momento pode ser traída por ele.

Deus do céu, isso pode ser adaptado para tantas condições que interrompem o que chamamos de "vida normal" de tanta gente... quando finalizei a leitura, falei para Natalia não apenas o quanto AMEI o livro dela, mas o quanto eu tinha vontade escrever essa resenha. E então entendi que isso aqui não tem como ser uma resenha tradicional, e talvez seja mais difícil de escrever sobre esse livro do que foi qualquer outro, considerando que não tem um mês que escrevo resenhas para esse blog.

O motivo? Eu sei exatamente como Maria Fernanda se sentia. Controle na verdade foi meu primeiro contato real com a epilepsia, doença que desconheço para além do que todo mundo sabe, das convulsões e os perigos para a segurança do paciente, mas os sentimentos traduzidos por Natalia em seu romance de estreia poderiam estar nas páginas do meu diário e nos diários de milhares de pessoas ao redor do mundo que sofrem de transtornos de outras naturezas.

Depressão, pânico, bipolaridade, borderline, ansiedade e tantos outros também são limitantes, também tiram de seus portadores o controle total de seu cérebro, e de sua vida. O tema é epilepsia, mas a analogia se encaixa com perfeição até porque Nanda experimenta o sofrimento de uma depressão causada pelas privações impostas pela doença.

"[...] eu me sentia uma bosta, uma inútil, alguém que não era normal", desabafa a personagem na página 51.

Pessoas "diferentes", como a Nanda epilética, como a Maya bipolar, como tantas e tantos deslocados pelo que a sociedade dita como normal entendem o período escolar como uma tortura. Uma fonte constante de depreciação, aniquilação da autoestima, traduzido à perfeição na página 66: "Digo 'as pessoas da escola' e tremo. Não sei se é medo ou nojo ou um cansaço infinito. Mesmo que agora até as crises de ausência tenham diminuído, mesmo que a medicação esteja funcionando bem, mesmo que tudo esteja indo tranquilamente, eu não consigo me desvincular dessas coisas, dessas faltas. Eu disse que não importava, mas importava, sim. Parece que fiquei com um monte de lacunas para completar. E eu não sabia com que completar".

O vazio consome. O vácuo de uma vida que se vê sem propósito para além da dor vai se fechando ao redor e tornando até a respiração mais pesada. Mas Maria Fernanda não quer se entregar, ela só quer uma vida, "Não com uma porra de uma vida cheia de merda. Eu queria ser normal", na página 89. Ao alcançar 30 anos, Nanda dói. Tudo o que não tinha vivido. Tudo ali a estapeia. Tudo arde.

E como arde.

E então a combinação dos remédios estava perfeita. Apática, cita 5 vezes em um único capítulo que aquilo estava bem, mas não se convence. Do inferno à calmaria ausente de si. Não é uma escolha fácil.

Decisões são tomadas, riscos são corridos. Maria Fernanda vivi, mais do que sobrevive. As cenas finais da obra nos colocam no coração de uma mulher de 34 anos que não tinha vivido até ali. Como tantos e tantos que talvez jamais tenham essa chance.

Controle é um livro que tomei para mim. É pessoal. Entrei nele e ele entrou em mim. Difícil manter o distanciamento necessário para uma resenha "profissa", mas lembrei que o blog e meu e todos que acompanham sabem que sou novata na arte da resenha, me dei o direito de tomar todo esse sentimento para mim, falar de Maria Fernanda querendo gritar o tempo todo, SIM, NANDA, EU TE ENTENDO.

Acabei não lembrando de citar Joana, porque toda a relação de Nanda com sua própria mente me pegou de jeito, mas vou deixar essa parte ótima da história para uma conclusão de vocês.

De resto, Natalia já tinha provado a que veio nos contos, agora nos prova que também é uma romancista brilhante. Não pensei nem por um momento que seria diferente.
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Controle
Natalia Borges Polesso

São Paulo: Companhia das Letras, 2019
172 páginas
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Natalia Borges Polesso é doutora em Teoria da Literatura e vencedora do prêmio Jabuti em contos o ano de 2016 pelo livro Amora. Autora de outros livros entre contos e poesias, Natalia estreia do romance com a obra Controle.

~Maya

Nova geração poética

Bárbara tem 16 anos, me procurou depois de descobrir que o Bibliofilia abre espaço para todos, inclusive para jovens talentos, aqueles que muitas vezes não são ouvidos pela pouca idade, pela pouca experiência ou até por desconhecerem as artimanhas do negócio - não do poema, da parte feia de se escrever.

Receber o material da Bárbara deu um quentinho do coração. Lembrei dos meus primeiros poemas e de quando fui amadurecendo esperando o dia em que me sentirei uma poeta madura. Bárbara é árvore frutífera.

Ela, jovem, tem um bom caminho a trilhar, e está andando em uma direção muito positiva. Conheçam agora alguns poemas de Bárbara Levy!

MEU SORRISO

Meu sorriso é convidativo

Te convido para entrar na minha vida

Não limpe apenas os pés no carpete

Mas limpe também a emoção

Venha de coração aberto e se jogue no meu eu

Veja o que há de melhor em mim

Absorva minhas vivências

Aprenda com minhas experiências

E compreenda meus defeitos

Venha de peito aberto

E será recebido com café e reciprocidade

Mas entenda

Que a porta está aberta para a sua entrada

E escancarada para sua saída

Então, te faço um pedido:

Não pense que eu sou um pano para te limpar

Tão pouco um tapete para pisar

Não me desagrade

Não pense que sabe tudo sobre mim

Me ouça quando eu pedir para parar

Entanda meus momentos introspectivos

Ria comigo

Pois o meu sorriso é convidativo

Mas o meu olhar pode te expulsar

Quero que fique

Mas por favor,

Queira ficar

E então faça por onde.

P.S.: Não me decepcione.    

GRAVIDEZ POÉTICA

"Vida... engravida-me a razão.

Só quem tem contrações no pensamento pode dar luz à um poema." - Autor Desconhecido.

Ah vida, lembro-me de nossas várias gestações não convencionais. 

Em algumas, na mesma noite em que era concebida, era também parida.

Em outras, eram semanas ou meses de preparação para que cada parte de seu corpo poético saísse perfeito, meses de espera, e em alguma noite vazia qualquer, dava a luz.

Por vezes as contrações doíam pois se juntavam ao sangue do coração ferido que se perdia nos labirintos que você, vida, me criava, me dava e me colocava bem no centro.

Por vezes era um parto não doloroso pois se juntava somente com as lágrimas de alegria da inspiração, vinda do sopro do teu destino, vida.

Por outras, doeu até arder e a pele parecer rasgar a cada respiração, chegava a achar que tu iria me abandonar, vida. Eram os momentos que eu usava o álcool para entorpecer, como se estivesse em 1700 e ainda não houvesse a anestesia médica.

De qualquer forma, doendo ou não, necessitada de anestesia ou não, sempre que dava luz à um poema me sentia preenchida de felicidade e orgulho, mesmo que não fosse dos bons, dizem que amor de mãe é infinito até ao mais feio dos filhos.

Ah, vida, que saudade  tenho das gravidezes, das contrações.

Que saudade tenho de dar a luz e sentir-me iluminada, e sentir iluminando a todos que vissem o filho meu, o filho nosso, vida.

Que saudade tenho do sonho de ter todos os nossos filhos lidos pelo mundo, vê-los levando sua luz a quem necessitasse de algo que lembrasse a tua beleza, vida.

Há quanto tempo não me dispo para a vida, há quanto tempo ela não me engravida, há quanto tempo não sinto o frio na barriga de pegar a caneta na mão.

Vida, engravida-me a razão

Faça-me ter contrações de pensamento

Ajude-me a dar a luz à um poema

Ajude-me a levar a nossa luz vívida para os bairros nobres e luminosos da cidade c(l)ara

Ajude-me a levar a sombra que esconde do perigo aos becos e vielas da cidade escura

Ajude-me a levar a felicidade ao doente

Ajude-me a levar o início da cura ao triste

Ajude-me a levar calmaria à mãe

Ajude-me a levar à criança a compreensão de tu, vida

Ajude-me, vida.

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Meu nome é Bárbara Levy, tenho 16 anos, curso o ensino médio, sou paulista, ativista política e muito dedicada ao meu piscianismo. Filha de Yemanjá e sonhadora por natureza, escrevo não só o que vivo, mas o que sonho, escrevo o mundo a partir do meu olhar, é assim desde que aprendi a escrever. Tenho o sonho de um dia publicar um(uns) livro(s) e levar para cada vez mais pessoas essa minha visão de mundo.

~Maya

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A literatura do tudo possível

Eu lembro. Lembro que me inscrevi em um concurso de contos de terror, coisa que nem de longe é minha praia (mas se considerar que trabalho com o que tem de mais podre na vida real, talvez eu me enquadre na categoria "terror"). O causo é que fui selecionada e meu conto foi publicado e citado por um dos mais reconhecidos autores do gênero no Brasil.

No post em que fui citada, um sujeito comentou, elogiando o trecho transcrito. Em seguida me adicionou. Fábio Fernandes se tornou o primeiro autor de ficção científica com quem tive contato na vida. Nos conhecemos ao vivo em meu lançamento em São Paulo e nossa amizade se solidificou. Não muito depois ele lançou "Back in the USSR". Em tempos de insanidade política, achei corajoso lançar um livro em que um olhar menos atento poderia considerar como uma homenagem à extinta União Soviética (URSS). Curiosamente aconteceu no meu insta quando anunciei que estava fazendo a leitura desse livro.

Me apaixonei pela capa. Nunca me atraí muito pelo gênero, mas a capa me conquistou. Curiosa para conhecer o estilo de Fábio, fiz uma troca com ele (ô miséria dessa vida sem renda).

Fábio promete na capa: "Um Thriller Surrealista" e cumpre. Aliás, cumpre DEMAIS.

Minha primeira impressão sobre o livro é que ele tem um estilo de escrita que eu adoro e uso muito: mesclar passagens sérias com toques de sarcasmo que deixam a história mais leve para o leitor, mais agradável e até mais divertida.

O protagonista dessa aventura surrealista é ninguém menos do que um dos homens mais famosos de todos os tempos: John Lennon. Tudo se passar em um passado futurista (eu sei, não faz sentido, mas no livro faz) onde existe o Método Frankeinstein (desculpe Fábio, não achei o "r" de marca registrada), um método de ressuscitação dos mortos. O causo é que no livro, o Método é real e a obra icônica de Mary Shelley é praticamente a visão ficcional da autora sobre como a coisa toda acontece, já que seletíssimas pessoas em todo o mundo têm acesso a tão privilegiada informação.

O mundo construído por Fábio não é nada parecido com o de hoje. Não houve a Segunda Guerra Mundial, mas uma segunda guerra civil americana que transformou a grande potência em um apanhado de pequenos países. Hitler, por exemplo, foi apenas um soldado medíocre (e foi mesmo, antes de se lançar ao poder mediante discurso de ódio, e sim, estou falando de Hitler ainda, e não de outro presidente, a confusão fica a cargo de vocês) cuja existência ainda era discutida, podendo ser ele apenas um coadjuvante de um conto famoso. Ringo jamais fez parte dos Beatles e Yoko Ono era uma cientista que se divorciou de Lennon muito antes de Chapman fazer o serviço sujo para colocar Lennon no centro de uma trama de espionagem.

Resumindo, TUDO MUTCHO LÔKO. Brincadeiras à parte, a criatividade de Fábio é indescritível. De verdade. Não sei como ele mesmo não se perdeu nessa trama cheia de reviravoltas (ou se perdeu e enganou muito bem), a questão é que nada é o que parece ser ou tudo é exatamente o que é. Se Lennon já não sabia mais o que era real e o que não era, o leitor sabe menos ainda.

Peço que por favor, entendam esse parágrafo de cima como um gigante elogio à obra, porque o mérito mais dela é justamente dar um nó na cabeça da gente e ainda assim a gente devorar o livro porque quer saber o que vai acontecer depois. Teve vários trechos que não entendi foi nada, mas saquei sem dificuldade que a ideia era exatamente essa. Lennon também não estava. Hashtag somos todos Lennon.

E mesmo nesse mundo tão esquisito que traz pessoas reais e mostra um pouco do que seria o mundo concreto se algumas coisas tivessem sido diferentes, ainda há espaço para muito questionamento ético e social. Confesso que me faltam palavras para explicar decentemente a importância da crítica que Fábio cria ao falar do uso do Método na guerra, criando, literalmente, um exército de zumbis, pessoas cujo corpo morto foi trazido de volta à vida totalmente mecânica, sem cérebro, dotados da única capacidade de matar.

E tudo isso com aquela linguagem que citei no começo, e que me é particularmente querida. Adoro um sarcasmo bem feito. E isso não falta no livro.

Trocando em miúdos, não digo que me surpreendi com o livro porque já imaginava que vinha algo algo bom do Fábio, o que me surpreendeu foi eu ter gostado tanto de um livro de um gênero que nunca apreciei de fato, e mais ainda de ter sido sugada dessa forma por uma história que eu não entendi nem metade. É mais ou menos aquela coisa: nem tudo foi feito para ser entendido. O livro é uma experiência. Me senti Lennon, confusa, perdida e sem saber em quem confiar. Às vezes se sentir o protagonista do livro é mais importante do que ter todas as respostas.
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Back in the USSR
Fábio Fernandes

Patuá: São Paulo, 2019
220 páginas
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Fábio Fernandes é carioca, escritor, professor e tradutor. Especialista em ficção científica, tem vasta obra internacional, escrevendo em inglês desde 2009.

~Maya
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Das feridas que curam

Conheci Rafael em São Paulo, quando fui lançar meu último livro. Ele foi a segunda pessoa a chegar na Patuscada depois de mim. Me cumprimentou pelo nome. Me senti mal por isso porque eu não fazia a mais vaga ideia de quem era ele, e ele sabia meu nome.

Passado o desconforto inicial, conversamos. Eu, ele e várias pessoas que começavam a chegar. Sobre cotidiano, sobre banalidades. Até ali eu não sabia que Rafael era escritor. Ao longo do evento, não interagimos. Fui voltar a falar com ele no final, quando ele gentilmente me ofereceu hospedagem na casa dele para eu não ir direto pro aeroporto e ficar lá por... 13 horas, como o fiz.

Com o tempo, ele me apresentou o "Amor, Beligerância", um libreto de apena 12 páginas (cabe destacar que nos apropriamos indevidamente do termo "libreto", que na verdade é o termo que designa as publicações que explicam os atos de uma ópera).

O libreto começa com uma explicação de que se tratam de textos curtos. Bom, obviamente uma publicação de 12 páginas não contempla um texto longo, mas, apesar de não ter a cara de pau de contrariar o autor, diria que se não tivesse lido a apresentação, julgaria se tratar de um texto único.

Romântico.

Há tempos não lia nada romântico. Acho que ando revoltada demais.

Um libreto romântico sobre o processo de cura depois de enfim aceitar a perda da pessoa amada. Metaforicamente, o que se compreende é que a relação vinha sendo mantida entre narrador e pessoa amada por medo da perda. Algo muito comum na vida real, inclusive. Aprender a abrir mão não é uma tarefa fácil.

Não foi para o narrador.

Os textos são mini ou micro contos que expressam a ferida, o tempo, o estranhamento da distância e do reencontro. Não há concretude na narrativa, ela se apresenta de uma forma um tanto poética embora breve. São sentimentos jogados por metáforas e palavras-chave que permitem ao leitor completar as lacunas com sua própria história.

Não sou ávida leitora de romances românticos - nada que me impressa de prestigiar o gênero - então foi uma experiência peculiar a leitura desses mini contos sobre o sofrimento pelo fim de um relacionamento ou sobre o reencontro amoroso.

Não conheço as outras obras do autor, não sei como ele lidaria com um romance, por exemplo, mas o projeto do libreto e suas 12 páginas em letras grandes carrega uma proposta interessante: contar uma história em poucas linhas. Na literatura universal sobram exemplos de histórias curtíssimas que se resolviam em si mesmas.

Claro que os textos contidos no libreto tinham espaço para maior desenvolvimento, mas é preciso respeitar a escolha estética do autor. Eles se resolvem em si mesmo, e isso é o bastante.
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Amor, Beligerância
Rafael F. Carvalho

2019
12 páginas
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Rafael F. Carvalho é contista, autor dos livros A Estante Deslocada, A Cor do Sal e Terceiro Livro.

~Maya

Fortificado seja vosso poema

Casamata:
fortificação baixa, às vezes parcialmente subterrânea e com a parte superior abobadada, onde se instalam metralhadoras, armas anticarro etc., ger. feita de concreto, de aço ou se simples sacos de areia enfileirados.

Essa é a definição de Casamata retirada do dicionário. Mas longe formalidades, o livro Na Casamata de Si, de Pedro Tostes, os impactos são constantes.

Conheci Pedro em minha brevíssima passagem por São Paulo, em fevereiro desse ano, onde lançava meu livro com poesias de guerra. Pedro, um verdadeiro andarilho da literatura, montava sua banquinha com livros, bolsas ecológicas e camisetas. Logo de largada, meu olho se prendeu em uma camiseta com os seguintes dizeres:

- nenhum peito é belo

sem cicatrizes

Aqueles versos me emocionaram de formas que sou incapaz de descrever (minto, sou perfeitamente capaz, mas não quero misturar os assuntos). Não comprei a camiseta, primeiro porque não vi entre elas uma tamanho XXXXXGGGGGG3456 como seria necessário para o meu tamanho, mas também porque naquela noite o cofrinho não permitia.

De qualquer forma, as palavras ficaram guardadas. Levei meses para adicionar Pedro no Facebook, quando o fiz, imediatamente nos tornamos ótimos amigos, trocamos muitas ideias e, nessas, Pedro me enviou seu livro "Na Casamata de Si".

A imagem de capa, do soldado sentado em uma privada, me deu uma insegurança generalizada. Minha mãe ainda comentou "olha só, é um livro de guerra". Não que eu esperasse ser a primeira poeta a falar de guerra, longe de mim tal pretensão, mas de repente eu teria entre as primeiras resenhas da minha vida um livro com temática igual ao meu próprio livro.

Bom, não foi isso que aconteceu.
Falamos ambos de coisas desprezíveis, mas de foras tão diversas que eu diria que uma leitura dos dois livros em conjunto seria riquíssima.

Na Casamata de Si é o Pedro em forma de livro de poesias. Tem doçura, gentileza, ironia, graça e revolta. Muita revolta. A dosagem dos elementos é cirúrgica, inclusive na decisão de Pedro em dividir o livro em duas partes, sendo a segunda mais encaixada na temática de guerra, mas não necessariamente a guerra como estamos acostumados a conceber. Nem por isso menos guerra.

A frase citada no começo do post é do poema Estanca, e juro que gritei quando vi a os versos ali expostos. Primeira vez na vida que rabisquei um livro à caneta, mas precisei destacar o trecho, mostrar que é meu, que me adonei das palavras de Pedro e que, mesmo que eu sempre vá respeitar sua autoria, esses versos pertencem à minha alma, e tenho dito.

Mais adiante fui marcado como pude minhas favoritas - e se tivesse marcado todas, o livro estaria inteiro com dobras - destacando poemas como Preciso, Bestiário do Apocalipse e o genial Brazilian Dream, que brinca com o clássico Vou-me Embora pra Pasárgada, de Manuel Bandeira.

Mas no meio do caminho tinha Parabéns aos Envolvidos.
Esse poema não me deu o direito de cita-lo ou nem mesmo de transcrevê-lo. Ele merece mais, e, por isso, pela primeira vez nesse blog, eu o declamo.

Precisei, senti necessidade de declamar porque não acho que transcrever daria o tamanho da força com que fui atingida por esses versos.

Na Casamata de Si não me surpreendeu porque já imaginava que Pedro Tostes tinha qualidade, mas me deixou feliz ver a confirmação disso em uma publicação tão bonita. O livro é bonito. O livro é lindo. O livro é forte.

Não esquecerei dele tão cedo.
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Na Casamata de Si
Pedro Tostes

Patuá: São Paulo, 2018
88 páginas
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Pedro Tostes é poeta reincidente e insistente. Graduado Nos Rolês e PhD em Pilantropia Cultural, já tem um vasto histórico de cometimento de poesias com outras publicações subversivas, além de não estar realmente muito preocupado com flashes nem em virar subcelebridade virtual.

~Maya
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Singelezas

Quando anuncio que o Bibliofilia Cotidiana é um espaço para todos, não estou brincando. Tem muita gente por aí que não tem pretensões artísticas, não pretende lançar livros ou ser reconhecida como escritora - é sempre bom lembrar que escrever é uma excelente terapia.

A Fernanda é dessas. Claro que nada descarta um desejo futuro de fazer carreira na literatura, mas por enquanto, Fernanda escreve por gosto, por vontade pura e simples de escrever. É importante ressaltar o quanto a literatura pode ser uma válvula de escape importante para quem lida com um dia a dia pesado, conturbado - e atualmente acho que todo mundo vive essa realidade.

Fernanda é advogada. Não simplesmente uma advogada, mas uma advogada feminista que lida com direitos humanos, e vive, como todos nós, em uma época perigosa para quem defende essas causas.

Ela enviou uma crônica para publicação nesse espaço. Não é uma crônica de quem vive de literatura, é uma crônica de quem encontrou na literatura uma voz para se expressar para além de sua rotina. Isso vale muito em um espaço que valoriza o poder da literatura em dias sombrios.

O que mais gosto na crônica de Fernanda é justamente a despretensão e a singeleza. É suave, é meiga, é um escape para Fernanda e para todos que a lerem, porque ela não visa uma revolta, uma denúncia, ela visa simplesmente uns minutinhos de paz.

Pé de Pano.

Uma amiga, há 23 anos, ainda em São Paulo, foi surpreendida com uma ninhada de gatinhos em sua porta. Deu abrigo e procurou por possíveis lares. Pedi para ficar com uma gatinha. Depois da mamadeira, a gatinha chegou. Com ela veio um irmãozinho que ainda não tinha onde ficar e ia passar um tempo conosco até encontrar um "onde ir" carinhoso. Ele, o gatinho, chegou em casa e logo arrumou um nome: Pé de Pano. Com a gatinha o negócio do nome empacou. Ela ia ficar e na vizinhança a gataiada tinha nome de respeito. Karl Marx, Cleópatra, Freud, Che (esse era de uma simpatia) Tinha até um Michel Foucault! E um Mao! Minha gata precisava de um nome forte, para se impor frente a tantos. Os dias foram se passando e nada de um nome. Enquanto isso o Pé de Pano, como que sabendo que iria embora, foi chegando, se aconchegando, se fazendo presente e amado. Claro que ele não se foi, assim como o nome, ficou. E a até então tímida Beatriz, ganhou o nome da eterna procura de Dante na Divina Comédia. Nome lindo. Pois bem, sempre que me perguntam o nome dos meus gatos, sempre, querem saber o porquê de "Pé de Pano". Até ontem. Ontem recebi a visita da Julinha, 5 anos, Quando perguntou o nome do gato e eu respondi: Pé de Pano, ela fez uma carinha de sabida e me perguntou: - Pé de Pano? Igual ao cavalo do Pica-Pau? Ufa! Aê Pé de Pano, encontramos alguém que fala e entende a nossa língua. Definitivamente, precisamos conversar mais com a Julinha. 

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Fernanda Vargues Martins é feminista, advogada, leitora voraz que arrisca a escrever.

~Maya
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